Recordações

O sótão estava cheio. Pó, caixas de ladrilho cola, latas de tinta velha, sacos pretos de conteúdo indefinido, tudo formava uma estrutura de formas indistintas e cores baças.

Tossindo ligeiramente por reflexo, Humberto agachou-se enquanto se perguntava onde tinha deixado o que procurava. Pensava que estaria por ali, eventualmente debaixo de um dos sacos, ou atrás das caixas de materiais de construção... Removeu, arrastou, levantou, espreitou.

Lá estava ela.

Com a mão direita pegou-lhe, enquanto a esquerda amparava a queda de coisas diversas. Sacando a caixa, deixou que a gravidade levasse a sua avante, e o pó deu mais umas piruetas, à luz dos finos raios de sol que entravam pelas frestas dos azulejos transparentes.

"Cá estão os despojos de guerra". Abrindo a caixa que estava coberta de selos antigos, Humberto deu um mergulho em memórias de um continente e de uma vida que ficaram lá atrás, noutro tempo...

As mãos foram afastando com cuidado os objectos que o jovem furriel miliciano em Angola acumulou e guardou: umas munições de G3, algumas penas de pássaros exóticos, recortes de notícias da guerra e do futebol, postais da metrópole. Mas eram as fotografias que lhe interessavam.

Passou-as de dedos para dedos. Olhou bem. Retirou uma e sentou-se em cima das caixas sujas e frias, enquanto a certeza sem provas e baseada unicamente no instinto o ia soterrando na aflição.

"Queres ver que o Marques está por trás disto?", perguntava-se.